Ronald Flores

Tengo un amigo a quien un famoso editor le prometió, verbalmente, publicarle una obra “el próximo año”, a mediados del 2007. Además, el amigo guarda un intercambio por correo electrónico, de finales del 2007, en donde el editor corrobora la afirmación y le solicita el archivo electrónico de la obra para “empezar a trabajarla”.

Conozco a varios colegas escritores a quienes distintos editores les han dicho, recientemente, cosas como: “traeme la obra, yo te la publico”, “sí, vos, yo ya la autoricé, sólo dásela al corrector de estilo para empezar el proceso”, “para el próximo mes a más tardar recibís las pruebas” y similares ofrecimientos.

¿Será que ahora, después de lo ocurrido en el gremio, los editores validarán dicho contratos o argumentará que sólo se trataba de acuerdos verbales y por lo tanto no tienen validez porque nunca se alcanzó la formalidad de un contrato escrito? (more…)

Dudes, I know people can say that about a number of books. But, now it’s about a book I translated. It’s a great book, very important to understand part of the history of this country, but it was so poorly edited, it’s just sad. Starting from the cover, which displaces the meaning from actual people (an emotional portrait of conversion) to an old building (boring and out of date), to the tiny letter size, not to mention the horrible stylistic hacks. So, what can I say, I am just surprised once again by editor’s incompetence, ignorance and rushed penny pinching decisions.  There, now I feel better. LOL

La publicación de “Guatemala, la historia silenciada (1944-1989)” de Carlos Sabino agitó el debate sobre la interpretación de la historia reciente del país. El debate, por supuesto, no es nuevo ni termina ahora. Lo importante del aporte de Sabino es que articuló una visión y ofreció una amplia panorámica desde un enfoque definido. Los lectores y, más aún los guatemaltecos, ven ahora su horizonte de interpretación enriquecido, al contar con este valioso documento.

No, por supuesto que no se trata de la interpretación definitiva. Ni Sabino ni ningún otro autor tienen la última palabra, lo cual es lo estimulante de este debate sobre la historia contemporánea de Guatemala. Cualquier lector informado debería entender esto. Otra historia sería la experiencia vivencial de cada cual, con lo cual no hay argumentación posible. Cada quien vivió lo suyo. Nadie niega el dolor de cada cual. Eso es lo realmente triste de nuestra historia reciente: el daño mutuo, reiterativo y apologético. (more…)

Jean-Paul, el bebé de unos queridos amigos, falleció el viernes. Murió en la cuna, mientras dormía. Posiblemente se trate del temido Sudden Death Syndrom. Estaba a dos días de cumplir seis meses. Era un bebé hermoso y vivaracho. Nunca lo hubiéramos pensado.

Su muerte me conmovió y me hizo llorar, de pronto, irremediablemente. Recordé lo amorosos que fueron sus padres con él, lo querendón y sonriente que era, lo mucho que disfruté conocerlo.

Faltan las palabras ante tanto dolor y confusión. Queda el amor. El amor que el bebé trajo al mundo, el amor que el bebé les permitió descubrir a sus padres, el amor que les dio rebosante y desmedido.

Mi amigo es un hombre serio y reflexivo, que sabe reír. Nunca lo había visto tan feliz como cuando estaba con su hijo. La madre y el padre de Jean-Paul fueron dedicados y generosos con él. Imagino su dolor y me entristezco. He tenido muertes cercanas pero nada se compara, según la sabiduría popular, con la muerte de un hijo.

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Hace cuatro años regresé a Guatemala, una noche de lluvia y relámpagos. Había estado fuera durante dos años, en los que no quise volver.

Quise dejar que la distancia y la añoranza se instalaran dentro de mí, una sana distancia, una dulce añoranza por lo que significa el país, la familia, las amistades, los lugares impregnados de los recuerdos de infancia y juventud.

Me gustó volver y recorrer la séptima avenida a las diez de la noche, de tráfico errático, bajo la lluvia torrencial, pasar debajo de la Torre del Reformador, ese extraño y cómico juguete arquitectónico, el Centro Cívico y luego el Histórico. Conversar. Estaba lleno de dudas sobre cómo sería volver…

Ayer estuve en Sophos en una actividad literaria sobre el tránsito de Macondo a McOndo y me sentí contento entre amigos y libros. En el fondo, sonaba esa música nostálgica personal de lo que han significado estos cuatro años, que han pasado tan pero tan rápido. Como si nada, pasaron ya.

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De un tiempo a esta parte me he dado cuenta de una de las más notables paradojas del mundo intelectual en Guatemala, de la conveniencia con la que esgrimen la descalificación que les convenga.

Por eso mi pregunta: Y entonces, ¿en qué quedamos?

A continuación presento esta situación, esbozando algunas de estas flagrantes contradicciones, tan característica de un medio tan hostil como Guatemala…

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Ayer nos reunimos con un grupo de amigos. Discutían acerca de una visita inesperada que recibiría uno de nosotros. El aludido se sentía nervioso y pedía consejo.

El asunto era sencillo. Por la mañana la suegra lo llamó y le dijo que tenía rato de no saber de ellos y le gustaría verlos, si podía llegar a cenar. “Claro”, le dijo él, “esta es su casa”.

Horas después, él y sus amigos especulaban sobre la verdadera intensión de la visita. Armaban todo tipo de conjeturas. Qué querrá.

Talvez decidió heredar en vida y llega para anunciarle a tu mujer a cuánto asciende su bondad. Vos en lo que estás, talvez está enferma y llega a pedirles prestado para la operación.

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Ayer en las afueras del cine, me topé con una violenta manifestación.

De inmediato imaginé que la multitud enardecida protestaba por “Apocalypto”, el polémico film de Mel Gibson. Ya ven como son los prejuicios.

En realidad, habían dos bandos claramente diferenciados, vociferantes y enardecidos. Estaban realmente molestos por la tergiversación que ha realizado la película de sus respectivas realidades.

Se sentían ultrajados por el film, por la manera en que los proyecta y los deforma. Levantaban pancartas. Marchaban. Bloqueaban la taquilla. Insultaban a quienes lograban obtener su boleto.

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Hace 25 años nació El Chasqui, una columna semanal que escribió mi padre, el médico José Alberto Flores durante casi diez años y que se publicaba los jueves en la sección deportiva de Prensa Libre.

Los primeros títulos fueron “¿Ganamos o perdidos?” (publicado el 4 de febrero de 1982), “Cómo correr mejor” y “Correré más rápido”.

En el artículo “La comida, el combustible del corredor”, publicado el 4 de marzo de 1982, realizó la convocatoria de lo que se convertiría en el grupo de corredores El Chasqui. (more…)

Viernes por la noche. Las llamadas para coordinar la llegada, con invitación o sin ella. La cuestión es ir a la fiesta, bailar, conectar. Fiestas de quince años, toda una industria, un evento, un happening. Hay procedimientos, rituales, códigos.

La familia extendida opera. Las tías, primas y amigas se tallan los vestidos, se prueban zapatos, se aplican los maquillajes. Los tíos, primos y amigos se engalanan. Y se habla, se comenta, se rumora. La fiesta es un microcosmos, una pasarela. Lucimos los atuendos, las sonrisas.

Una muchacha vestida de blanco es presentada a la sociedad. Primero, la misa. Luego, el baile. La primera pieza la baila con el padre, acaso es la último que el padre haga con ella. Luego será de los muchachos que la asedian, para bailar con ella, para hablarle, para invitarla a salir. Se acabó, oficial y simbólicamente, la niñez. Inicia, social y ritualmente, la adolescencia.
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